Блатные и уличные песни

Автор: Семга Г. Ф.  Жанр: Развлечения  Дом и Семья  2009 год
Скачать бесплатно книгу Семга Г. Ф. - Блатные и уличные песни в формате fb2, epub, html, txt или читать онлайн
Закладки
Читать
Cкачать
A   A+   A++
Размер шрифта
Блатные и уличные песни - Семга Г.

МУРКА

Прибыла в Одессу банда из Амура, В банде были урки, шулера. Банда занималась черными делами, И за ней следила Губчека. В банде была баба, звали ее Мурка, Сильная и ловкая была. Даже злые урки — все боялись Мурки, Воровскую жизнь она вела. Дни сменяли ночи темного кошмара, Много стало с банды залетать. Ну как узнать скорее — кто же стал легавым, Чтобы за измену покарать? Раз пошли на дело, выпить захотелось, Мы зашли в фартовый ресторан. Вижу в зале бара — там танцует пара: Мурка и какой-то юный франт. Я к ней подбегаю, за руку хватаю, Но она не хочет говорить. И тогда малина Кольке-уркагану Приказала Мурку погубить. Мурка, в чем же дело? Что ты не имела? Разве не хватало барахла? Ну что тебя заставило спутаться с легавыми И пойти работать в Губчека? В темном переулке встретил Колька Мурку: «Здравствуй, моя Мурка, и прощай, Ты зашухарила нашу всю малину И за это пулю получай!» Вдруг раздался выстрел, Мурка зашаталась, И на землю рухнула она. Больше она не встанет, шухер не поднимет, И о том узнают в Губчека! Черный ворон крячет, мое сердце плачет, Мое сердце плачет и болит… В темном переулке, где гуляют урки, Мурка окровавлена лежит…

НАМ ПЕЛ СОЛОВЕЙ

Луной озарены зеркальные воды, Где, детка, сидели с тобою вдвоем. Так тихо и нежно забилось сердечко, Не мог я сказать ни о чем. Поверь, дорогая, что я ведь не сокол, Чтоб вечно на воле летать, Чтоб вечно тобой любоваться, родная, Любить и к груди прижимать. Гуляй, моя детка, пока я на воле, Пока я на воле — я твой. А может случится, я буду в неволе, Тобой завладеет другой. И, может, умру за решеткой тюремной, За крепким тюремным замком. Меня похоронят на ближнем кладбище, И ты не узнаешь о том. Но, если поправлюсь и выйду на волю, И будет в груди веселей, Мы встретимся снова в той самой аллее, Где, помнишь, нам пел соловей…

ПРОСТИ, ДОРОГАЯ

Ах! Пойте вы, клавиши, пойте! Ах! Вы, звуки, неситесь быстрей… Перед Богом страницу откройте О несчастной вы жизни моей. Не таким я на свет уродился, Не таким родила меня мать. Часто плакал в душе одиноко, И душа моя знала покой. И вот выпала доля мне злая: Срок отбыл я в проклятой тюрьме, Изнуренный болезнью, чахоткой, Был я выпущен в третьей весне. Злые люди завидовать стали, Что судьба нас так рано свела, А мы горя с тобою не знали, И ты, детка, любила меня. Наше счастье разбить порешили, Нарушили семейный покой, От тебя меня, детка, отняли… Ах! Зачем я несчастный такой? Я впервые с тобой повстречался И увлекся твоей красотой. Я жиганскою клятвой поклялся: «Неразлучны мы, детка, с тобой!» Я, как коршун, по свету скитался, Для тебя все добычи искал: Воровством, грабежом занимался, А теперь за решетку попал. Ты прости же, прости, дорогая, Что ты в жизни обманута мной, Что виновата жизнь воровская — Свой конец ты нашла роковой.

СУДЬБА

Огни притона заманчиво мигали, И джаз Утесова по-прежнему звучал. Там за столом девицы совесть пропивали, Мужчины пивом заливали свою грусть. А в стороне сидел один парнишка, Он был дитя с изысканной душой. Он молодой, но жизнь его разбита. Попал в притон, куда заброшен был судьбой. Малютка рос, и мать его кормила, Сама не съест — для сына сбережет, С рукой протянутой у паперти стояла, Дрожа от холода, в лохмотьях без пальто. А вырос сын, с ворами он спознался, Стал пить, кутить, ночами дома не бывать, Стал посещать он притоны, балаганы И позабыл свою старушку мать. А мать больная в нетопленом подвале. Болит у матери истерзанная грудь, Болит у матери. Болеет о сыночке, Не в силах руку за копейкой протянуть. Вот шум и стук, и двери отворились, Заходит сын, изысканно одет. Упал на грудь, сказал: «Мамаша, здравствуй!» И больше вымолвить он ничего не смог. А мать больная на локте приподнялась: «Зачем пришел ты душу мне терзать? Тут без тебя уже немало слез пролито И за тобой, сынок, придется проливать». «О, мама, нет! Пришел просить прощенья! О, мама, нет! Прошу тебя, прости! Я вор, убийца, я весь обрызган кровью. Я атаман разбойничьей семьи». Наутро мать с того темного подвала В гробу дубовом на кладбище снесли, А ее сына с шайкою бандитов За преступление к расстрелу повели.

Читать книгуСкачать книгу