Никто не умрет

Автор: Хантаев Борис Жанр: Мистика  Фантастика  2013 год
Читать онлайн книгу Хантаев Борис - Никто не умрет бесплатно без регистрации
Закладки
Читать
Cкачать
A   A+   A++
Размер шрифта

Посвящается моим хорошим друзьям: Кате Асадчай, Вике Сивак, Софии Головко, Денису Кусанову и Андрею Андрееву.

Все персонажи и события данного рассказа вымышлены, любые совпадения случайны.

ПРОЛОГ

Все мы живем лишь один раз? Я в это не верю. Мы проживаем множество жизней, причем одна идет параллельно другой, и это все мы. Не наши двойники из другой реальности, или другого времени, это мы. Человек создал компьютер, самолет и атомную бомбу, но это все ерунда. Дорогие автомобили, яхты и плоские телевизоры, все это ни что, по сравнению с тем, на что действительно способен человек. Мы можем создавать целые миры, со своими людьми своей властью и своим временем. И эти миры, будут такими же реальными, как и тот, в котором мы живем, а быть может даже реальнее. Я считаю, что не бывает сумасшедших людей, есть слишком умные, которых тошнит от той реальности, в которой мы живем, и они создают свой собственный мир. Все мы кричим о свободе, которой у нас нет, но она есть, стоит лишь немного напрячься и создать ее самому. Все в нашей голове, все в нас самих.

Данный рассказ наполовину реален, а наполовину нет. Но где здесь, правда, а где вымысел не знаю и я. Ведь грань между реальностью и фантазией так тонка. Так давайте сломаем ее. Возьмите свои молотки, возьмите бейсбольные биты, мы начинаем ломать.

1

Туман покрыл собой практически все и кажется, я заблудился. С неба моросил небольшой дождик, и было до жути холодно. Раздался гром, и мне показалось, что это небо смеется надо мной. Я осмотрелся и понял, что поблизости совсем нету людей. Сколько сейчас было времени, сказать трудно, либо вечер, либо раннее утро. Складывалось ощущение, что я попал в Салейнт Хилл, и в какой-то город-призрак, где когда-то использовали химическое оружие. Наверное, я бы не удивился, если бы ко мне навстречу вышел мертвец, весь в лохмотьях и с топором в голове. Но никто навстречу не выходил. Я плутал по улицам неизвестного мне места, пока не увидел впереди дом, его треугольная крыша возвышалось над туманом, который постепенно начинал сходить. К сожалению, дождь только усиливался. Я трусцой побежал к дому, и чем ближе подходил, чем отчетливее он становился. Это было старое деревянное сооружение, которое окружали голые стволы деревьев, и это было странно, ведь сейчас была не зима, и все вокруг было еще зеленым, но только не рядом с этим домом. Казалось, что вместо тумана над ним нависает старинное проклятие, и что именно оно не дает деревьям цвести. С этим домом, что-то было не так, но меня это не останавливала. Когда до моей цели оставалось метров сто, я наткнулся на табличку, что висела на столбе. Надпись на ней гласила:

«Поверни назад путник, в том доме одна смерть!»

Надпись была выцветшей, но слова еще можно было разобрать, белые буквы, нарисованные мелом на деревянной доске, сколько ей лет, я не знал, но явно очень много. Это послание, наверное, должно было меня остановить, но не остановило, дождь становился сильней, и мне нужно было укрытие.

Когда я оказался уже возле дома, то к своему сожалению увидел, что его двери и окна были забиты деревянными досками, забиты не аккуратно, как будто кто-то спешил. Я было уже, опустил руки, ведь у меня не было с собой инструментов, чтобы попасть вовнутрь, как вдруг послышался голос. Он шел из дома, и в нем было столько отчаяние и мольбы, что я решил, во что бы то ни стало, оказаться внутри.

— Помогите, прошу вас — молил старческий голос. — Я не хочу умирать, боже, не хочу!

— Как мне вам помочь? Здесь все забито досками и окна и двери. Как вы вообще оказались внутри? — спросил я у старика, что скрывал в себе этот дом.

— Это все жители этого проклятого города, они решили, что я мертв, и похоронили меня здесь. Но я еще жив, все еще жив! Добрый человек, вы должны мне помочь — стонал заточенный в доме человек.

Я решил осмотреть дом, в надежде найти способ оказаться внутри. Гром вновь разразил небо, и мне снова послышался смех, дьявольский смех палача, что уже замахнулся своим топором. Дождь постепенно превращался в град, природа явно была против меня. Северное окно дома, было забито довольно гнилыми досками, и это был мой шанс. Отойдя на метр, я со всей силы ударил по окну, доски затрещали, пошла небольшая трещина. Еще один удар, и трещина стала больше. Когда моя нога в третий раз коснулась дома, доски разлетелись на небольшие куски. Несколько льдинок больно ударили меня по спине, град окончательно набрал силу, и я влез в дом. Влез не аккуратно, поцарапав ладонь о гнилое дерево.

Внутри ужасно воняло, пахло тухлым мясом, словно здесь действительно кто-то умер, на секунду я даже понял, жителей этого городка, что решили, что в этом доме все мертвы. Вонь была кошмарной, но этот запах все равно был лучше, чем град, что ждал снаружи. Я оказался в большой комнате, покрытой паутиной и плесенью. Свет сюда попадал тонкими лучами, что проходили через узкие трещины дома, а так как света и на улице было немного, внутри оказалось достаточно темно. Но даже этого света, мне хватило, чтобы разглядеть похороненного заживо старика. У него была длинная седая борода, абсолютно черные глаза, и до жути тощее тело, таких худых людей, мне еще не доводилось встречать. Одет старик был в пожелтевшую длинную рубашку, что когда-то наверняка была белой. Его руки напоминали сучки деревьев, и казались, могли в любую минуту поддаться дыханию ветра и улететь куда-то очень далеко.

— Как тебя зовут добрый человек? — уже успокоившись, спросил старик. Его голос был хриплым и сдавленным, казалось, в нем уже почти не осталось эмоций.

Я хотел назвать свое имя, но мне это не удалось. Я вдруг осознал, что не помню о себе абсолютно ничего, не своего имени, не своей причины пребывания в этом странном городе, я забыл практически все.

— Не помню своего имени, не помню ничего о себе. В голове такая каша, что она начинает раскалываться — моя голова действительно начинала болеть, как только я пытался что-либо вспомнить из прошлого, складывалось ощущение, что прошлое покинуло меня, что его украли, или быть может, не было никого прошлого? Но ведь такое невозможно.

— У вас на голове странный предмет, никогда не видел ничего подобного. Быть может он поможет что-нибудь вспомнить — произнес старик, который хотел, и даже попытался улыбнуться, но ничего не вышло, вместо этого старческое лицо, изобразило звериный оскал, обнажив гнилые зубы.

Я снял с головы маску, что немного защищала меня от дождя. Маску «Человека-паука». Она красная с двумя белыми большими глазами, действительно натолкнула меня на какие-то воспоминания. Мне вспомнилась девушка, очень важная и не простоя девушка, с именем.… Как же ее звали, кажется, София. Точно СОФИЯ!

Резкая боль прошлась по моей спине, казалась, что какая-та невидимая сила, хочет вырвать мой позвоночник, и я упал на пол. Маска выпала из моих рук, на лбу выступил пот, а из носа тонкой струйкой потекла кровь.

— Вы, кажется, что-то вспомнили? — с все тем же звериным оскалом, спросил хозяин дома.

— Только имя, и оно принесло с собой одну лишь боль — честно признался я.

Старик засмеялся, и по моему телу пробежали мурашки. Все-таки какие-то эмоции в этом полумертвом теле все еще были, он мог хохотать, смеяться как мертвец из фильма ужасов.

— Быть может тогда, и вспоминать не стоит, раз прошлое приносит одну только боль — на секунду он замолчал, а после не большой паузы добавил. — У вас может в карманах завалялась какая-нибудь еда, я очень голоден, и съел бы сейчас все, что имеет вкус, и что можно съесть.

Мне было не по себе, я порылся в карманах своей куртки и джинсов, но ничего не нашел.

— К сожалению, ничего — я слышал, как град бьет по старому деревянному дому, слышал, как смеется небо, и был рад, что у меня есть крыша над головой. Здесь было жутко, но снаружи опасней, такая погода принесет больше вреда, чем какой-то безумный старик.

— Снаружи настоящее стихийное бедствие, предлагаю переждать ненастье в этом доме, а после вы покинете его навсегда. Но сначала, пока идет дождь, может, расскажите, как так получилось, что вас похоронили здесь заживо?

Мне безумно была интересна история старика, ведь своей истории я не помнил, а сидеть и молчать не хотелось. Ведь порой молчание страшнее, даже самой жуткой истории. Не знаю, почему я решил, что история старика будет страшной, наверное, всему виной его дом и его внешний вид, в детстве старики всегда казались мне стремными. Ведь от того, кто уже одной ногой в могиле можно всего чего угодно ожидать.

— Если вам так хочется добрый человек, то я поделюсь своей историей — промолвил хозяин дома. На несколько секунд старик замолчал, и я подумал, а не умер ли он, но дед лишь набирал воздуха, приготавливаясь начать рассказ.

2

Сегодня мне приснились похороны, мои друзья несли гроб, в котором лежало мое бездыханное тело. Катя, моя бывшая девушка, рыдала громче всех, ее утешал, мой хороший друг, которого все зовут Гоголь. Он говорил, что я в лучшем из миров, и что Цой поет мне «Звезду по имени солнце». Честно, сомневаюсь, что если я и умру, когда-нибудь, через очень много лет, Цой, станет мне петь, хоть такая перспектива меня и устраивала. Но это же сон, и во сне мой друг говорил именно эти слова, чуть позади, стояла Вика, с ней мы знакомы с самого детства и она мне как сестра. Она тоже плакала, пусть и тиши Кати, были еще какие-то люди, какого-то я знал, а какого-то нет. Сон заканчивался тем, что кто-то из моих друзей спотыкается, и мое тело покидает гроб, оно плавно летит несколько метров, пока не приземляется на асфальт, вид у меня, если честно чудовищный, умирать никому не идет. Я просыпаюсь, так и не узнав из-за какой скотины, мне пришлось совершить столь унизительный полет, даже похоронить меня не смогли по-человечески, а еще друзьями называются.

Но я, кажется, не представился. Меня зовут Борис, но друзья называют меня Бурян. Я писатель, недавно один мой рассказ даже опубликовали, за него я получил десять долларов, не шибко много, но это уже кое-что. Хотя пишу я не ради денег, мне не нужны миллионы, я пишу для того, чтобы меня читали, ведь мне есть что сказать, а мои рассказы говорят лучше любого оратора. Хотя может, я и ошибаюсь и мои рассказы, это просто чтиво, причем не самое лучшее. Сейчас я еду на концерт любимой группы «Король и Шут», их слушаю уже с тринадцати лет, и это будет мой пятнадцатый концерт. Рядом со мной сидят мои друзья, они все были в моем жутком сне, и уверен, что именно кто-то из них перевернул мой гроб. Прямо напротив меня, сидит рыжая девушка с слегка веющимися волосами, на ней синие пальто, которое ей очень идет, синий это вообще ее цвет. Это Катя, и она единственный человек в нашей компании, кто не пьет, зато с ее легкой руки, напиваются все. Слева от нее сидит Вика, ее можно узнать по русым волосам, и серой куртке, под которой майка с изображением нашей любимой группы. Она слушает «Король и Шут», практически столько же, сколько и я, а значит больше десяти лет. Рядом же со мной, сидит мой очень хороший друг Гоголь, на которого всегда можно положиться. Но иногда рядом с ним мне становиться страшно, ведь он всегда носит длинный черный плащ, под которым может быть все, начиная от топора и заканчивая снайперской винтовкой. А еще он очень мало говорит, а все слушает и слушает. В каком бы пьяном состоянии Гоголь не находился, он помнит все, и от его ока не уйти ни кому. Он запоминает фразы, номера, улицы, именно поэтому мне иногда кажется, что он работает на секретную разведку, скорее всего китайскую. Ведь это там, кажется, до сих пор пытаются построить коммунизм, а мой друг идейный анархист, и ни какой другой политический строй ему не подходит. Порой мне кажется, что он присматривается к моим лидерским качествам, чтобы однажды подойти ко мне, и с грозным видом сказать: