Шамо - посланник небес. Глава Художник

Серия: Безгрешный [2]
Автор: Филин Иван Сергеевич  Жанр: Фэнтези  Фантастика  Год неизвестен
Скачать бесплатно книгу Филин Иван Сергеевич - Шамо - посланник небес. Глава Художник в формате fb2, epub, html, txt или читать онлайн
Закладки
Читать
Cкачать
A   A+   A++
Размер шрифта

            Трилогия    Безгрешный.

     Книга вторая    Шамо - посланник небес.

                       Глава

                      Художник.

Я смотрел на людей и поражался, ведь все они несли в себе свет, не видеть который невозможно, но никто из них не проявлял этот свет, отдавая себя тьме. Мне больно было смотреть на них. Живя, они страдали, но жизнь - это дар, великий и единственный. Мало кто из людей жил, реализую себя. Почти все, предавая свой дар, обрекали себя и других на большие страдания. И потом я понял, что они бояться показать себя, они боятся быть неповторимыми и пытаются быть, как все. Свет внутри не угасал и пытался выбраться наружу. И чтобы погасить его, люди прибегали к утехам и наслаждениям, разрушая свое здоровье и приближая смерть. Для многих из них смерть казалась единственным спасением от этого света. Другие же шли на поводу себе подобных, совсем ничего не различая и не понимая. Они могли убить, украсть или сделать зло, совсем не задумываясь, что будет дальше, что был отнят дар великий - жизнь.

Я пытался попросить ночлег, но, едва поняв, что у меня нет денег, меня прогоняли. Приют я нашел поздно ночью. Ветхий дом, дверь которого открыл худой человек.

- Можно попросить у вас приют, на одну ночь? попросил я.

- Мне нечего предложить вам, я беден.

- Я не ищу богатств, только крышу над головой и более ничего.

Человек с впалыми щеками пропустил меня в дом. Маленькая лучина едва освещала его.

Стол и скамья, на которой спал хозяин бедного дома, были единственными в комнате.

- Мне даже негде уложить вас. Я очень беден.

- Но почему вы так бедны?
- спросил я.

- Судьба моя такова.

- Вы сами хозяин своей судьбы.

- Я не могу делать то, чего хочу. А когда делаю то, что мне не по нутру, у меня ничего не получается.

- А что вы хотите делать?

- Я делаю вот это. Он показал мне желтый лист бумаги. Я взял рисунок и долго разглядывал его в свете лучины.

На нем с удивительной добротой была нарисована девушка.

Она печально улыбалась, как будто сожалея о чем-то.

Потом я поймал себя на мысли о том, что мне хочется смотреть на рисунок, он пленил своей красотой, в нем не было ничего лишнего, только добро и красота.

- Я нарисовал ее такой, какой запомнил.

- Но она не умерла.

- Для меня умерла - тихо ответил художник.

Он достал бутылку крепкого вина.

- Я хранил ее очень долго. Пришло и ее время, - ,сказал он, открывая вино.

Я лишь немного пригубил терпкое вино. Художник, который осушал вино довольно быстро, хмелел все сильней. И с каждым разом его душа открывалась все больше. Если раньше я видел в нем бедняка и страдальца, то теперь передо мной сидел творец.

Он показал мне еще несколько своих рисунков.

- Это мой самый первый.

Я смотрел на раскидистое дерево,  рядом с ним стоял человек, сначала я подумал, что это карлик.

- Его рубили пять дней, когда его срубили солнце исчезло, положенный день и ночь была тьма, и только потом появилось солнце, но я уже не видел света в сердцах.

Он дал мне другой рисунок.

Множество людей с лицами, словно маски, поклонялись богатому баю с жирным слащавым лицом обжоры, который смотрел на голодных и восхвалял свою власть и себя.

- Это князь, он пришел в наши края внезапно, он богат, и у него много людей и оружия. После его прихода я не увидел ни одного человека, только маски.

На следующем листе была нарисована смерть, она протягивала свои цепкие руки к тем, кто не носил масок.

- Он убивал тех, кто не был ему повинен?

- Да, - тихо ,ответил художник.
- Некоторые сами не хотели жить.

Я понял, что среди них были его друзья и близкие.

Следующий лист показывал худого и изнеможённого человека, лицо без маски, обезображенное горем и бедой. Ужас и боль были в каждом штрихе рисунка. Человек полулежал на земле не в силах сопротивляться, он был готов к смерти, если бы не взгляд полный решимости и затаившейся любви, еще живущей в нем.

- Это я после смерти тех, кто был рядом. Я пять лет не рисовал, а потом получился такой рисунок.
- Художник протянул мне лист.

На том же человеке была маска, в глазах скорбь и печаль, и удивление от того, кем он стал.

- Тогда я потерял веру в людей и проклял тот мир, в котором живу, для меня не было света, только лишь тьма. И когда я рисовал тени, я не бедствовал, рисунки покупали. Я захотел рисовать свет, мне надоели тени, мне надоел сумрак нелюбови и ненависти ближнего, я не мог жить в сумраке и рисовать его, тогда я сбросил маску. Но рисунки мои не покупали, они не находили ответа в сердцах людей.

Потом мой дом сожгли, а мне пришлось поселиться в этой хижине, где нет света даже для художника. Я стал попрошайкой, потому что не мог найти в себе силы рисовать ужас мира, в котором живу.

Не мог найти в себе силы, чтобы убить себя. Я был близок к той, что прибирает к себе тех, кто без масок.
- Художник немного помолчал.
- Не очень давно я увидел ее. Она шла по улице, по которой и я ходил. Она дышала воздухом, которым и я дышал, она шла по земле, по которой и я шел. Увидев ее, я не мог поверить глазам своим, но была это не смерть, а жизнь и моя любовь.

Художник протянул мне первый рисунок, который я уже видел, я еще раз посмотрел на него и поразился той разнице, что теперь увидел в этом рисунке.

Добро и любовь против смерти и горя. Один рисунок о любви поражал все рисунки о страданиях.

- Почему она не с тобой?

- Она выбрала другого.

- Как ты это пережил?

- Одно спасение - я рисовал ее. У меня не было денег на бумагу и краски. Я не ел иногда целыми днями, но я рисовал ее углем на стене, на песке, а потом она умерла в моём сердце. А я живу, и не знаю, для чего и кого. Но эту смерть, похоже, я и сам не смогу пережить. Такая пустота внутри… - Он не договорил, надолго задумавшись.

- Рисуй свет, - посоветовал я.

- Он тут никому не нужен.

- Просто его никто не видит.

- Но у меня нет ничего. С этими словами он откинулся назад, разводя руками. Я посмотрел в его глаза: скорбь, печаль и отчаяние, но где-то там затаилась любовь.

- У тебя будет бумага и краски, сколько захочешь.

Я не буду рисовать.

- Ты не сможешь не рисовать. Однажды найдя себя, невозможно уже более потерять себя.

- Я потерял все, свою любовь, близких друзей, деньги.

Ты не потерял себя, ты смог снять маску - это главное. То, что внутри тебя не подвластно потерям и смерти.

- Но зачем я живу?

- Чтобы рисовать свет, и только тот сможет его нарисовать, кто познает, что такое тьма.

На глазах художника навернулись невольные слезы.

- Не терзай мою душу, ты, странник, и назавтра ты уйдешь, а я останусь.

Останусь, чтобы жить, а я этого так не хочу. Все это время я хотел убить себя, но так и не смог, я очень слаб, а когда встречу свою смерть, буду повинен.

- Ты будешь счастлив оттого, что живешь, я не уйду, пока не помогу тебе.

Я уснул прямо на полу, на лавке спал пьяный художник, уже в который раз он топил свою не жизнь в крепком вине, не видя, насколько близок выход.

Рано утром я пошел искать работу. Художник еще спал, а я не стал будить его.

Люди спали, и пустынные улицы города были спокойны. Я побродил немного по городу, чтобы осмотреться. Со временем людей становилось больше, в основном торговцы, они шли на рыночную площадь, чтобы занять свои места и успеть побольше продать. Вслед за ними просыпались ремесленники и слуги.

Читать книгуСкачать книгу