Господнее лето

Автор: Муханов Игорь  Жанр: Поэзия  Поэзия  2014 год
Скачать бесплатно книгу Муханов Игорь - Господнее лето в формате fb2, epub, html, txt или читать онлайн
Закладки
Читать
Cкачать
A   A+   A++
Размер шрифта
Господнее лето - Муханов Игорь

Игорь Муханов

Господнее лето

Сокращённая версия. Полный текст книги размещён в формате pdf.

Скажу «Непал», ты скажешь «неба пыл»…

***

Скажу «Непал», ты скажешь «неба пыл»,

скажу «диван», ты скажешь «непогода».

Пусть загоню на свете сто кобыл -

узнаю тайну твоего прихода.

Проверочное «фью, какой чеснок!»

приносит «фьючерс» дому в три окошка.

Я рифмовать бы твои мысли мог

простуженными днями понемножку.

.

А ты печёшь на кухне калачи

и никакой не ведаешь заботы.

«Фьюить, - скажу, - давай, меня лечи!»

«Фьюить, - ответишь ты, - подай мне ноты».

И скрипка, как коричневый баркас,

плывёт по морю музыки весь вечер,

и Моцарт крепко обнимает нас -

блестит его серебряный анфас…

И грипп-архипелаг уже далече!

Вставай, иди и духом стань лесным...

***

Господь весны не метит в государи:

чтоб спину отогрел и видел сны,

опять цветную лесенку мне дарит…

«Вставай, иди и духом стань лесным!

И расселись по веткам, как по хатам,

по родникам заоблачных высот…

Страна лесным валежником богата,

и дух, земли не ведая, ведет».

.

Апрель и впрямь на выгоне, с откоса

пасет пещерных жителей – стрижей…

Я стану птицей и великороссом,

росой на спицах маленьких детей.

И если суждено упасть в канаву,

найду и в ней, средь вечной темноты

агат и сердолик в земной оправе -

задуманные Господом цветы.

.

И вот она спускается на нитке

поляны оросившего дождя

та лесенка цветная – муза Шнитке,

Чайковскому ближайшая родня.

Ее так много... Заняла пол-мира,

собой прозрачный купол повторив,

и льет на землю праздничную мирру

под тихий приснопамятный мотив.

Разговор с дождём

Утром с постели встану –

ты за окном идешь

в бурке седой тумана,

широкоплечий дождь.

.

Вешаешь всюду бусы,

манишь идти с тобой,

добрый, зеленоусый,

клумбовый, ледяной!

.

И озорник к тому же:

не покладая рук

самой обычной луже

даришь тончайший звук!

.

Дергаю колокольчик –

долог его шнурок…

Может быть, кто захочет

свидеться на часок?

.

Верю: за облаками

вся сойдется родня,

станет плескать руками,

спрашивать про меня.

.

«Как ты сюда?.. Надолго?

...Где?.. На Алтае?... Что ж...»

Ах ты, в одежде волглой

старый мучитель - дождь!

Насельник зимний улетел, как птица…

***

У девок золотые горы – плечи,

с которых, как ладьи, плывут ладони,

и этот путь варягами отмечен,

как зимний, под домашнею звездою.

Цветут подушки васильками счастья,

на челобитной – крестики-расписки,

и от лучины тень бежит к распятью,

где Ангелу вручает страсти-иски.

.

Но лишь весна весло к ладье приладит

и плечи распрямит в льняной рубахе,

целительною песней о Царь-граде,

как плеткою, отгонит утро страхи.

Ушкуйничья свобода отзовется

в пустых бутылках, как в органных трубах,

и мессой латинян со дна колодца

ударит прямо в сердце душегубу.

.

Шуршит утком некрашеным девица.

Слез – хватит на осенние засолы!

Насельник зимний улетел, как птица,

в края лихие, где живут монголы,

где горы велики и дни речисты,

где доля не живая – ножевая,

где до утра звенит в реке монисто

княжны персидской, Стеньку призывая.

И Моцарт с Бахом… играют в шахматы…

***

Балакирь стеклотарой заменив,

гарцует век на цаце-жеребёнке,

прообраз же стоит себе в сторонке,

среди берёз, беспечен и игрив.

В его хвосте на тысячи ладов

звенят национальные оркестры,

и мошки запись делают в реестре:

«Ещё один смычок для вас готов!»

.

А где же скрипка? Вот она, внутри

футляра, под краснеющей корою,

колец-годов увлечена игрою,

ещё не знает лака и витрин!

Садись и слушай подлинник живой

без электронаушников и денег.

Её первичный звук звенит, как Терек,

как воздух леса раннею весной.

.

Прообразы сверкают изнутри,

впадая в мир прозрачною рекою.

«Стеклянный шар покоя над покоем»,

как Хлебников когда-то говорил.

И от берёзы кружевная тень

примеривает плед из паутины,

и Моцарт с Бахом – редкая картина! –

на пне играют в шахматы весь день.

И тишина приходит в каждый дом…

***

У летних вечеров есть тишина,

воспетая поэтами России,

когда собаки, пасть свою разинув,

язык лиловый кажут, да луна

всплывает из-за линии смыканья

земли и неба яблоком в росе,

колыша лоскуток воспоминанья,

как самолет на взлетной полосе.

.

Из этой тишины родится столб

прямых надежд на будущее наше…

.

Луна опять заваривает кашу,

стекла царица, опекунша колб,

идей лабораторных мастерица…

.

Нет, на луну не стоит материться!

.

И тишина приходит в каждый дом,

перешагнув высокий подоконник,

как русских сказок ласковый покойник

в прозрачном одеянье голубом.

Вершины сосен гнутся до земли

до третьих петухов в виденье сонном,

чтоб кони, у которых гривы – волны,

детишек в сказку увезли.

Борису Гребенщикову

Ой, Волга, Волга-матушка, буддийская река

Б.Г.

.

Лунным лучом ли, солнечным Волгу измерить –

Астрахань в астрах только счастливо вздохнёт!

Зори здесь чистые, и над лиманами пери

в платьях прозрачных водят все дни хоровод.

Здесь хорошо оттого, что и Русь есть, и дельта.

Утром, в тумане теряет свой берег река.

Ветер-ревун, и безмолвие ровного света:

«Мир безграничен. Бакен не нужен. Пока!»

.

Вот потому только здесь, в камышовой ловушке,

словно маяк повседневный, рука из воды,

лотос растёт, и лягушки стараются: «Пушкин!

Греки, Арина… Распутица… Алаверды!»

Волга в верховьях мордовья, чувашья, в татарах,

Читать книгуСкачать книгу