Время жить

Автор: Ayliten Жанр: Фэнтези  Фантастика  Фанфик  Прочее  Эро литература  Любовные романы  Год неизвестен
Закладки
Читать
Cкачать
A   A+   A++
Размер шрифта

Название: Время жить

Автор: Ayliten

Пэйринг: Драко Малфой/Гарри Поттер

Рейтинг: NC-17

Тип: слэш

Жанр: AU/Drama/Romance

Размер: макси

Статус: закончен

События: ПостХогвартс, Фик об оригинальных героях.

Аннотация: Первая послевоенная осень. Драко Малфой - моет по утрам полы в госпитале Святого Мунго, строит планы по возвращению былой репутации и выставляет в галерее картины под псевдонимом. Гарри Поттер - шарахается от фанатов, но, в целом, живет вполне себе спокойно. Разве что одиночество грызет по вечерам. Две разные жизни. Два разных взгляда на жизнь. Одно общее прошлое и… будущее?

Предупреждения: Пожалуй, ООС, хотя я старалась по максимуму от него уйти. AU - не принимается во внимание эпилог и отношения с Джинни.

От автора: Мой первый фанфик, так что не стесняйтесь высказывать недовольство.

Разрешение на размещение: получено.

* * *

Глава 1.

Я все-таки не успел его придержать - ведро, покачнувшись, с грохотом упало на пол, расплескивая вокруг холодную мыльную воду. И черт бы с ним, с полом, и так истертым сотнями ног, но брызги разлетелись так удачно, что намокли и мои ботинки, и низ брюк. Ступням, и так мерзнущим, стало совсем неуютно.

Проклятье!

Палочки, чтобы убрать все это безобразие, под рукой тоже, конечно же, нет - заперта в шкафчике вместе с нормальной одеждой и личными вещами.

- Малфой!
- сердито прошипела дежурная медсестра, на звук выскочившая в коридор.
- Какого черта ты шумишь в шесть утра?

Молчу, сосредоточенно собирая шваброй воду. Оправдываться и извиняться не собираюсь - хватит и того, что я каждый день прихожу сюда, как проклятый, переодеваюсь и иду работать. Четыре часа ежедневного унижения.

Драко Малфой - мальчик на побегушках в Святом Мунго. То, что еще год показалось бы смешной нелепицей, теперь моя реальность.

Иногда мне кажется, что заключение в Азкабане стало бы меньшим злом. Сидя в тюрьме, можно было воображать себя мучеником, упиваться своим несчастьем, жалеть себя, и не слышать этих постоянных насмешек и шепотков за спиной. Я делаю вид, что не замечаю всего этого, что я прежний Драко Малфой, надменный и самолюбивый, с вечно вскинутой головой и холодным презрительным взглядом, но правда в том, что это все напускное. Маска, за которой скрывается жалкий, противный самому себе трус.

Говорят, первый шаг к решению проблемы - ее признание. Не знаю, кто и когда это придумал, но уж лучше бы я до сих пор считал себя избранным и достойным сыном своей семьи. Но привычный мир, в котором я был наследником старинного уважаемого рода, сыном Люциуса, внуком Абракаса, лучшим учеником Слизерина - рухнул. Развеялся в пепел три с половиной месяца назад, когда Поттер отразил смертельное проклятье Волдеморта в него самого.

Не могу сказать, что смерть Волдеморта не принесла облегчения. Наша семья запуталась в этой липкой паутине слишком сильно, чтобы самостоятельно освободиться от Темного Лорда и остаться при этом в живых. Мой отец, известный интриган, просчитался, решив, что может перехитрить Волдеморта, остаться на его стороне и не запачкать рук, выйти сухим из воды. Да и я - не лучше. Каким идиотом я был в шестнадцать лет, влезая в это болото… наивно мечтая о славе и расположении Темного Лорда, думая, что мне по силам вся эта война, полагая, будто я понимаю ее смысл. Впрочем, мне было не до осмысления своих поступков - я был глупым мальчишкой, больше всего мечтающим о славе и силе. Довольно мелочные мечты, если подумать.

И странно, что я даже на секунду не задумался о том, что движение за чистоту крови возглавляет полукровка. Смешно.

Еще смешнее и парадоксальнее, чем сын Люциуса в старых штанах, выцветшей рубашке и со шваброй в руках, протирающий полы в Святом Мунго.

Нынешний Драко Малфой - сын пожирателя, изгнанного из страны. Поломойка в госпитале. Надеюсь, когда-нибудь я смогу забыть это, как страшный сон.

Хорошо, что отец этого не видит - они с матерью уехали через две недели после окончания войны, сразу же после суда, вынесшего вердикт - изгнание. Не думаю, что мой отец сильно расстроился - во Франции, куда они отправились, у него еще остались старые связи.

- Малфой!
- снова окликает меня медсестра.
- Когда закончишь здесь, отправляйся в шестую палату, там кого-то стошнило.

Киваю, делая кислую гримасу. Тащусь в туалет, жду, пока ведро наполнится водой.

Черт бы побрал тебя, Поттер. Я здесь из-за тебя. Из-за твоего выступления в зале суда, где ты вещал о том, что тюремное заключение для моей семьи - слишком высокая мера наказания, учитывая все смягчающие обстоятельства. Суд прислушался, разумеется - да и как не прислушаться к герою войны?

Надеюсь, ты не слишком разозлился из-за того, что я не высказал тебе благодарности. Хотя, в общем-то… наверное, я благодарен. Тюрьмы, если честно, я боюсь еще больше, чем унижения. Но я скорее отрежу себе язык, чем признаюсь в этом вслух. Лучше оставаться сукиным сыном, проклятым ублюдком Малфоем, чем признательной тряпкой, благодарящей своего спасителя.

- Малфой! Ты заснул?!

Встряхиваюсь.

Думаю о том, что сейчас придется убирать с пола чью-то рвоту, ловя на себе снисходительные, насмешливые взгляды.

Я что-то думал о благодарности?

Нет, Поттер… пожалуй, я по-прежнему тебя ненавижу.

* * *

Когда я заканчиваю со всеми делами, переодеваюсь и выхожу на улицу, оказывается, что там накрапывает дождь. Небо - серое-серое, под стать моему настроению.

Двадцатое августа. В это время я обычно бродил с семьей по Косому Переулку, покупая всевозможные учебники и товары для Хогвартса, а потом, по сложившейся семейной традиции, мы шли обедать или ужинать в лучший ресторан магической части Лондона. Поскольку состояние, несмотря на всевозможные штрафы и выплаты, все еще при мне, можно было бы сходить туда, немного развеяться.

Поначалу я и хочу так сделать, и даже достаю палочку, чтобы аппарировать в Косой Переулок, но потом трясу головой.

Ты жалок, Драко, если хочешь устроить себе вечер воспоминаний. Что бы сказал отец?

И я отправляюсь домой.

Живу я теперь не в родовом поместье. Там сейчас идет грандиозный ремонт, на котором я настоял - долженствующий стереть из поместья все воспоминания о штабе Волдеморта.

Да и я слишком малодушен, чтобы жить там в одиночку - стены сводят с ума. Воспоминания, неизменно встающие перед глазами, холодят кровь. Если бы я мог вычеркнуть из памяти все, связывавшее меня с Волдемортом, выжечь последние несколько лет - я бы сделал это, не задумавшись.

Может быть, после ремонта, я все же вернусь в поместье, но пока не хочу. Сначала я вообще хотел его продать, но передумал. Продать поместье - все равно, что превратить в пепел фамилию Малфоев.

Мой дом расположен в одном из скрытых магических кварталов Лондона.

Наверное, после войны во мне все же что-то сломалось, потому что особняк ничуть не напоминает Малфой-мэнор, разве что классическим стилем фасада. Светлая штукатурка, сбегающие вниз ступени крыльца, окаймленные чугунными перилами. Всего два этажа, и внутри - очень много света, растений, есть даже оранжерея, и совсем нет вензелей, гербов и старинных портретов. Поначалу я наивно полагал, что смогу начать новую жизнь, позабыть о своей глупости и ребячестве.

Может быть, когда-нибудь у меня это даже получится. У Снейпа же получилось когда-то, хоть и из-за любви к грязнокровке.

Грязнокровка. Слово, которое все же придется вычеркнуть из лексикона, если я хочу вновь получить право быть принятым в приличное общество. Но, все же, быть нейтральным - максимум, который я могу себе позволить. Драко-Малфой-любитель-грязнокровок - это еще смешнее, чем Малфой-поломойка.

Я поднимаюсь на высокое крыльцо, отпираю дверь и прохожу в дом. Снимаю плащ, не слишком заботясь о том, чтобы расправить его или повесить - хоть основная часть домовиков отбыла во Францию вместе с родителями, один остался у меня. Не представляю, как бы я справлялся без слуги.

На журнальном столике у входа лежит груда писем и газет - Вилла, домовиха, исправно принимает почту, не заставляя сов долго ждать. Подхватив всю стопку, я кричу Вилле, чтобы накрывала через час обед в столовой, и отправляюсь в кабинет, изучать почту.

Сажусь в удобное отцовское кресло, привезенное из поместья, и неторопливо разбираю конверты.

Откладываю в сторону письма от родителей - их можно просмотреть позже. Туда же отправляются счета - состояние позволяет проглядывать их по диагонали и оплачивать, не особенно вчитываясь.

Остается лишь несколько конвертов.

Самый первый - из тонкого пергамента. Из него выпадает узорная карточка, увидев которую, я довольно улыбаюсь. Приглашение на вечер, посвященный открытию нового детского дома. Даже в качестве почетного гостя. Представляю, как отчаянно скрипели зубами организаторы, выписывая карточку. Они и деньги-то брали с неохотой, меньше всего на свете желая быть обязанными какому-то Малфою, однако в итоге так и не отказались - мало кто из более приятных людей мог предложить им такую сумму.

Что ж, приглашение на вечер - это восхитительно. Неплохо, если там еще окажется Рита Скитер или кто-то подобный - мне крайне нужна статья в «Пророке» или хотя бы в «Ведьмополитене». Что-нибудь о трогательном раскаянии, тщательно скрываемом за неприступной маской.

Сомневаюсь, что в это поверит кто-то вроде Поттера или его друзей, для них я останусь грязным Малфоем, даже если сменю дорогую мантию на рубище, раздам все свое состояние бедным и уйду в монастырь. Нет, сейчас меня в основном волнует общественность, серая масса.

В конце концов, сумел же мой отец подняться после первой магической войны, почему бы и мне не сделать то же самое. Я не хочу бежать во Францию, как крыса, потому что здесь все настроены против. Хватит, набегался.