Чувство дороги

Автор: Вязанкин Олег Жанр: Поэзия  Поэзия  Год неизвестен
Закладки
Читать
Cкачать
A   A+   A++
Размер шрифта

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ржавые паруса

Море

За поворотом Земли – где-тоТак далеко, что не видно отсюда,Ветер и волны с искрами света…Разве не чудо?Камни – и те там свежестью пахнут,Манят безумным, солёным, огромнымС привкусом терпким мадеры и страха.Разве такое увидишь дома?Вечер над волнами – стоит года.Смотришь с обрыва в пространство зорко,А в голове, от забот свободной, —Хемингуэй и Лорка.Кто-то послушал их. Кто-то, зная,Что от отравы спасенья нету,Мчится за поворотом, за краемВ бешеных искрах света.Не оттого ли чувство потери,Что, опьянев от шального бега,Тщетно пытается мир измеритьГде-то моё alter ego?Хлопают там паруса в ладоши,Солнце смеётся и жжёт нещадно,И облезает со старой кожейВсё, что душе не надо.Мир за спиною горит – и ладно!Горько-солёной своей свободойМоре однажды вернёт обратноДни, что ему я отдал.

Ржавые паруса

Было когда-то, было ведь:Ветру подставив скулы,Все мы мечтали выловитьПусть не кита – акулу,Только однажды сдунулоВдруг почему-то краски;Море штормить раздумалоИ затянулось ряской.Высохли брызги свежие,Цели иные близко:Дочку забрать с сольфеджиоИли купить сосиски…Больше по переносицеВетер не бьёт шрапнелью —Это, свистя, проносятсяМимо тебя недели,Но на губах – не солоно,А на душе – не жарко.Кем же как цепью скованоВремя, где было яркимСолнце, с рассвета самогоБьющее из-под двери,Чтобы не миллиграммамиРадость и ветер мерить?Нету ответа. Правы лиМы, что таков наш выбор?Под парусами ржавымиМы – за другою рыбой.Можем ещё без жалобыВыдержать качку стоя,Только на нашей палубеВместо акулы – мойва.

Встреча выпускников

Мы так давно не собирались,А тут – случилось повстречаться.И – завертелось, и помчалось:«А помнишь, как тому лет двадцатьМы пили водку или «Бейлис»,Портвейн и пиво разливное?»…Мы никуда пока не делись,Но всё вокруг – совсем другое.Уже не соберёмся вместеСходить куда-нибудь в киношку;На день рожденья – SMS-им,Болтаем в «аське» – понемножку.У нас, у взрослых, – жизнь такая.И биографий поворотыПорой сильнее разделяют,Чем то, кто сколько заработал.У каждого – своя планида.Живём – кто яростно, кто пошло.Но юность, наша Атлантида,Нас повязала общим прошлым.И мы ведь верим, мы-то – знаем,Что правдой были эти годы!Зачем же их от нас скрываютВсё прибывающие воды?Да, толщу синюю под намиНе победить ни в лоб, ни с фланга…Но, чёрт возьми, как тянет в памятьОпять нырять без акваланга!Нырнули. Вынырнули. В сотыйРаз обменялись номерами,И врали, что уже в субботуСойдёмся снова.А над намиТак нестерпимо, зло и яркоГорело что-то с прежней силой……Да просто звёзды в нашем паркеЗа двадцать лет не изменились.

На паузу

Тут по жизни скачешь лосем,А тебе и говорят:«Через две недели осень…»Как?! Две осени подряд?«Ну не то чтоб… лето было…»Это, граждане, беда:Как всё это просквозило,Улетело всё куда?А подумать – что там лето!Сорок лет уже с хвостомНевесть кем куда-то дето…Остаются на потомЕжемесячные планы,Цели на год – и мечты,О которых, как ни странно,Еле-еле помнишь ты.Почему же мы не в правеНу хотя бы дней на пятьЖизнь на паузу поставить,Чтобы что-то осознать?

Несколько тёплых моих кубометров

Больше не в моде уборы из фетра,Да и бейсболки уже не канают.Несколько тёплых моих кубометров —Всё, что оставила пыль ледяная.Зимы являются как оккупанты —Сразу дворы и дороги в воронках;Им наплевать на Бердяева с Кантом,Это для них непонятно и тонко,Дело другое – холодные ветры,Лёд под ногами и залп снегопада…Только назло им мои кубометрыВсё ещё зимнюю держат осаду.Здесь из ракушек с далёкого югаМоре шумит глубоко и просторно,И помогают мне Лисс и Тортуга,Мыса зеленого сладкие морны,Самба и румба, и Куба с Фиделем,Шляпы из страшно немодного фетра,Чтоб до весны продержаться сумелиНесколько тёплых моих кубометров.

Край света

Паруса поднимем рано.Нам – кровь из носу, но успетьК краю самому океана,Где не солнце – свинец и медь.Там и в холод, и в жар бросает,Там изученных нет дорог —Только небо свисает с края…И две пары усталых ногМы с тобою туда же свесим,И забьются тогда в грудиВсе поля, города и веси,Что останутся позади.Но туда нам – ещё добраться.Для начала дай бог пройтиМимо рифов и провокаций,Что устроят нам по пути.Нас удерживать будут рьяноДолг, привычки, друзья, родня,Чтобы к берегу океанаМы пришли лишь на склоне дня,Чтобы поздно пускаться былоДаже в самый короткий путь…В общем, нужно со страшной силойНам срываться куда-нибудь.Просто мы столько лет убилиНа ненужных совсем людей,На идеи, что пахли пыльюИ теперь неизвестно где,Что нельзя уже время тратить.Нам давно уже быть пораТам, где синяя неба скатертьИ весёлых лучей игра,Где в воде голыши сверкаютИ малейших сомнений нет,Что за этим далёким краемНачинается новый свет.

Гарпастум

В детстве – а год уже вспомнишь едва ли —Где-нибудь в поле за крайнею дачейМы целый вечер с друзьями гонялиСтарый потёртый коричневый мячик.Резались яростно, но не жестоко.Что мы могли бы? По смелой оценке,Максимум – пара расколотых стёколИли разбитые наши коленки.Нынче до новых забав дорвались мы,Хоть и не дети давно уже вроде:Пишем друг другу открытые письмаИли зачем-нибудь санкции вводим.Нет, мы не в рваные джинсы одетыИ не футболки, что пачкать не жалко —Кто-то значок уже носит трехцветный,И на запятках – машина с мигалкой,Саммиты, съезды у нас… А на делеСловно в мальчишеском юном угареБьём по мячу, чтобы стёкла звенелиХоть бы в одном из земных полушарий.Сделаем паузу – в мире не тише,Окна всё так же от страха трясутся…Это играют другие мальчишкиВ рамках немного иных конституций.Значит, пора с ними стенка на стенку!Чтоб неповадно! Чтоб знали, заразы!Так вот страдают не только коленки —Килька и шпроты, сыры и колбасы,Может, кому-то дадут и по шее —Как всё предвидеть в таком-то вопросе…Жаль, что взрослеть мы совсем не умеем,Даже когда уже галстуки носим.Впрочем, так можно без лишнего шумаБросить любое негодное делоИ доводить до войны передумать —Лишь потому, что играть надоело.Лучше друг друга простить за подсечки,И за фингалы простить… А иначеНекому будет гонять целый вечерСтарыйпотрёпанныйкожаныймячик.

Запах горелых спичек

Запах горелых спичек

Мне нравится запах горелых спичекИ лёгкий дымок, что щекочет ноздри,Будильника в полночи голос птичий,Что вечно чирикает: «Поздно, поздно!»Да ясно – чем дальше, тем будет позже,Но именно это для мыслей лучше.А спички готовы всегда на розжиг,И зерна кофейные есть. ДремучийИз смыслов и образов лес обычноНа почве такой шелестит листвою,И дом из горелых бывалых спичекСебе на столе я зачем-то строю.Двухмерной картины, простой и ясной,Гораздо видней глубина морская,Когда из будильника час за часомС медлительным тиканьем вытекает.И кажется лишним, чужим, ненужнымЖеланье найти на себя управу,Заснув у окна, за которым стужа,И выпустив бок коробка шершавый.Спокойные мысли, неспешный отдых.Горячее жерло кофейной дозы.И падает каплей в немую водуУже еле слышное: «Поздно, поздно…»