Кошелек

Закладки
Читать
Cкачать
A   A+   A++
Размер шрифта

Отрывок из книги

Бумага была отличная, шариковая ручка — новая, тишина в квартире — полная. И сюжет для рассказа был. А в окно виднелись зеленые дали Тимирязевского парка. Я выключила телефон (не помешал бы) и села писать. Рассказ тронулся, пошел. Начинался он с нашего парка, с незаметной калитки за старинным домом с башенкой, часами и колоколом наверху. Пишу. Вдруг слышу стук. Не стук — каскад стуков. Кто-то выбивает по двери костяшками пальцев плясовую, барабанит марш. Открываю, за дверью знакомая фигура — плечищи, ручищи, на голове волосы ежом. — Боже мой, Игорь! — восклицаю я. И думаю тут же: «Пропал день, пропал рассказ». Игорь — мой одноклассник, давнишний друг. Мы видимся редко, но помним друг друга всегда. — Людка, что ты замкнулась, как царевна в свою башню, — не дозвониться, не достучаться? Лето! Солнце! Ветер! А она сидит на десятом этаже… Хватит работать…. — Я только что начала рассказ… — Про что? — Про что, про что — не умею я в самом начале говорить «про что». Про женщину. Про одинокую женщину. …